Viuda negra.

Extraña falta de aire que siento en mi pecho. Es una mezcla entre olvido, decepción y algo de pérdida. 
Extraña falta de aire que siento en mis pulmones, que me ahoga, y me hace gritar con las manos por un poco de oxígeno.
Esta viuda negra ve más de lo que piensan y escucha más de lo que creen. Siempre detrás de un velo de rejilla, ocultando la mirada a aquellos que tienen el juego como ruleta central de su vida. 
Caricias sin dueño que se estancan en mis manos junto a las huellas de unos pecados que delinean mis labios. 
Sentada en la penumbra, con música de fondo y una botella de vodka que está pegada a mis dedos. Pienso, y me aseguro con cada sorbo, que esta botella tiene entre sus grados más verdades que aquellas palabras que salieron de tu boca. 
Pasa el tiempo y aquí sigo sentada. Como guardaespaldas la luna y como entretenimiento las estrellas. No sé qué espero de ti, pero de mi espero un guión mucho más negro del que estoy escribiendo. 
Cansada de estar sentada mirando la vida tras un vaso medio vacío. Lo tiro a un rincón sin miedo de que los cristales puedan hacerme algún daño.
No pienso, sólo ando. Y mis tacones, nada cómodos pero estéticos, caminan por encima de los pequeños cristales esparcidos por el suelo. No me importa que se incrusten en mis suelas, sigo maravillada con la sinfonía que hacen al romperse. La luz de su música deslumbra mis ojos y enloquece mis sentidos. Me llaman para bailar un tango sin pareja sobre ellos. 
No pienso, sólo bailo. Y los acordes de la música que me lleva, me revela secretos que invitan a salir de aquí y entrar en un juego que antes me había desbancado. 
La puerta me espera, pero antes miro mi reflejo en el espejo para colocar la rejilla que cubrirá mi mirada.